JAMES JOYCE,POETA DUBLINES – IRLANDA 1882-1941

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JAMES JOYCE

IRLANDA 1882-1941

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SI ES BUENO VIVIR,TODAVÍA ES MEJOR SOÑAR,Y LO MEJOR DE TODO,DESPERTAR. (ANTONIO MACHADO)

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Reseña biográfica

Poeta y novelista irlandés nacido en Dublin en 1882.
Es uno de los más importantes escritores del siglo XX,  y quizás, el gran renovador de las letras de los últimos siglos. Apenas con 18 años  logró su primer éxito literario con el artículo El nuevo drama de Ibsen. Su primer libro, “Música de Cámara” 1907, contiene 36 poemas de amor, escritos bajo la influencia de los poetas líricos ingleses de finales del siglo XIX.
Alcanzó fama internacional con la publicación de Ulises
en 1922. Del resto de su obra, que comprende novelas, cuentos, ensayos y teatro, se destacan“Dublineses” en 1914,“Retrato del artista adolescente” en 1916, “Exiliados” en 1918,“Poesía a penique” en 1927, Collected poems” en 1936, y  Finnegans Wake”  en 1939.
Vivió en Paris durante veinte años, y a raíz de la invasión alemana en la II Guerra Mundial, se trasladó a Zurich donde falleció en 1941.

FUENTE: http://www.amediavoz.com

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ELLA LLORA SOBRE RAHOON

La lluvia sobre Rahoon cae blandamente, blandamente cae,
Allí donde mi sombrío amante reposa.
Triste es su voz cuando me llama, tristemente me llama,
Cuando gris se alza la luna.

Amor, escucha
Cuán suave, cuán triste es su voz por siempre resonando,
Por siempre sin respuesta, y la sombría lluvia que desciende
Entonces como ahora.

También sombríos nuestros corazones, oh amor, reposarán y fríos,
Como su triste corazón reposa,
Bajo las ortigas grises como la luna, la tierra negra
y la lluvia murmurante.

De “Poesía a penique”
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

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ESTE CORAZÓN QUE LATE JUNTO A MI CORAZÓN…

Este corazón que late junto a mi corazón
Es mi esperanza y toda mi fortuna,
Desdichado cuando nos separarnos
Y feliz entre beso y beso;
Mi esperanza y toda mi fortuna -¡si!-
Y toda mi ventura.

Pues allí, al igual que en nidos musgosos
Los reyezuelos amontonan múltiples tesoros,
Deposité los caudales que yo tenia
Antes de que mis ojos hubieran aprendido a llorar.
¿No seremos de su misma sensatez
Aunque el amor no viva sino un día?

De “Música de cámara”
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

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LIGERA VENGAS O LIGERA MARCHES…

Ligera vengas o ligera marches:
Aunque tu corazón te augure pena,
Valles y muchos soles consumidos,
Oréade, deja que tu risa brote
Hasta que el atrevido aire alpino
Rice todo tu pelo flameante.

Ligera, ligera… Siempre así:
Las nubes que ciñen los valles profundos
A la hora del lucero vespertino
Son los siervos más sumisos:
Amor y risas la canción confiesa
Cuando está el corazón más abatido.

De “Música de cámara”
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

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MI AMOR ESTÁ CON UN LIGERO ATUENDO…

Mi amor está con un ligero atuendo
Entre los manzanos,
Donde las brisas bulliciosas más anhelan
Correr en compañía.

Allí, donde las brisas joviales moran para cortejar
A las tempranas hojas a su paso,
Mi amor va lentamente, inclinándose
Hacia su sombra que yace en la hierba.

Y donde el cielo es una taza de claro azul
Sobre la tierra risueña,
Mi amor camina lentamente, alzando
Su vestido con grácil mano.

De “Música de cámara”
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

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TUTTO É SCIOLTO

 Cielo sin pájaros, crepúsculo marino, una estrella solitaria

Horada el Occidente,
Como tú, corazón mío, recuerdas, tan vago, tan distante
El tiempo del amor.

La tierna mirada de los ojos claros y jóvenes, la cándida frente,
El fragante cabello,
Descendiendo como a través del silencio desciende ahora
El crepúsculo desde el aire.

¿Por qué pues, al recordar aquellas tímidas
Y dulces tentaciones, te afliges
Cuando el dulce amor que ella entregaba con un suspiro
Era casi tuyo?

De “Poesía a penique”
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

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UNA FLOR DONADA A MI HIJA

Frágil la blanca rosa es y frágiles son
Las manos que la dieron
Su alma está marchita y es más pálida
Que la difusa onda del tiempo.

Como la rosa frágil y hermosa: aún más frágil es
El silvestre prodigio
Que en tus ojos ocultas,
Mi pequeña de azuladas venas.

De “Poesía a penique”
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

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JAMES AUGUSTINE ALOYSIUS JOYCE

JAMES JOYCE

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James Joyce, 1 photographic print, b&w, cartes-de-visites, 9.2 x 6.1 on mount 10.5 x 6.5 cm. (Photo credit: Wikipedia)

James Augustine Aloysius Joyce (Dublín2 de febrero de 1882 – Zúrich13 de enerode 1941) fue un escritor irlandés, reconocido mundialmente como uno de los más importantes e influyentes del siglo XX. Joyce es aclamado por su obra maestra, Ulises(1922), y por su controvertida novela posterior, Finnegans Wake (1939). Igualmente ha sido muy valorada la serie de historias breves titulada Dublineses (1914), así como su novela semi autobiográfica Retrato del artista adolescente (1916). Joyce es representante destacado de la corriente literaria denominada modernismo anglosajón, junto a autores como T. S. EliotVirginia WoolfEzra Pound o Wallace Stevens.

Aunque pasó la mayor parte de su vida adulta fuera de Irlanda, el universo literario de este autor se encuentra fuertemente enraizado en su nativa Dublín, la ciudad que provee a sus obras de los escenarios, ambientes, personajes y demás materia narrativa.1 Más en particular, su problemática relación primera con la iglesia católica de Irlanda se refleja muy bien a través de los conflictos interiores que asolan a su álter ego en la ficción, representado por el personaje de Stephen Dedalus. Así, Joyce es conocido por su atención minuciosa a un escenario muy delimitado y por su prolongado y autoimpuesto exilio, pero también por su enorme influencia en todo el mundo. Por ello, pese a su regionalismo, paradójicamente llegó a ser uno de los escritores más cosmopolitas de su tiempo.2

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English: Statue of James Joyce, Dublin, Ireland. Español: Estatua de James Joyce en Dublín, Irlanda. Deutsch: Joyce-Kult in Dublin Français : La statue de James Joyce à Dublin Svenska: James Joyce-statyn i Dublin (Photo credit: Wikipedia)

FUENTE:  http://es.wikipedia.org

FUENTE TEXTO POEMAS:  http://grandespoetasfamosos.blogspot.com.es

ALGUNOS POEMAS DE JAMES JOYCE:

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Montréal, vers 1910. Résidence de Alfred Joyce, Outremont. (Photo credit: DubyDub2009)

A esa hora en la que todas las cosas reposan

          Tú, solitario admirador de los cielos,
          ¿Alcanzas a escuchar los vientos nocturnos y los suspiros
          De las liras complaciendo el Amor que reabra
          Las pálidas puertas de la aurora?

Cuando todas las cosas reposan, ¿acaso sólo tú
Despiertas para oír el sonido de las dulces liras
Que anteceden el Amor y tocan para él en su camino
Y el viento nocturno responde en antífona
Hasta el fin de la noche?

Toquen, liras invisibles, a nombre del Amor,
Cuyo camino hacia la gloria brillando está
A esa hora en que las tenues luces van y vienen,
Suave y dulce música en el firmamento
Así como aquí abajo en la tierra.

James Joyce
James Joyce (Photo credit: Wikipedia)

Al oír de cerca tu voz

          Al oír de cerca tu voz
          Produje en él dolor,
          Al tener de nuevo tu mano
          Dentro de la mía.

No hay frase ni señal
Que lo puedan disuadir
Para mí es hoy un extraño
El que mi amigo fuera.

Asómate a la ventana

          Asómate a la ventana,
          Cabellos de oro
          Te escuché cantar
          Una alegre tonada.

Mi libro estaba cerrado;
Ya no leía más,
Veía tan solo bailar el fuego
Sobre el piso.

He abandonado mi libro
He abandonado mi habitación
Pues te he escuchado cantar

          En la oscuridad
          Cantar y cantar
          Una alegre tonada,
          Asómate a la ventana,
          Tú, cabello de oro.

Bonete reluciente y estandartes

          Bonete reluciente y estandartes
          Canta por el campo:
          Vengan, vengan
          Todos aquellos que aman,
          Dejen los sueños a los soñadores
          Que no buscan seguirnos,
          Cantos y risas
          Ya no los conmueven.

Con cintas al aire
Él canta con más brío;
En torno a su hombro
Huestes de abejas zumban
Y el tiempo de soñar
Ha terminado:
De amante a amante,
Cariño, me acerco a ti.

Cuando la tímida estrella avanza por los cielos

          Cuando la tímida estrella avanza por los cielos
          Recatada y desconsolada toda,
          Escucha en la somnolienta tarde
          A aquel que canta a tu puerta.
          Su cantar es más suave que el rocío
          Y él ha llegado a visitarte.

Ah deja tus ensoñaciones

          Cuando él llegue al anochecer,
          No te preguntes: ¿quién podrá ser este cantor
          Cuya canción mueve mi corazón?
          Reconoce por esto, el son del amante,
          Que soy yo quien te visita.

De amatista el crepúsculo se torna

          De amatista el crepúsculo se torna
          Azul y luego azul más profundo,
          Una lámpara ilumina de verde pálido
          Los árboles de la calle.

En el viejo piano suena una tonada
Suave y sedante y alegre;
Ella se concentra en las teclas amarillentas
Inclinando la cabeza.

Tímidos pensamientos, ojos desmesurados y manos
Que recorren a su gusto el teclado…
El crepúsculo se torna oscuramente azul
Con brillos de amatista.

Virginia Woolf (1)
Virginia Woolf (1) (Photo credit: Wikipedia)

Dile adiós, adiós, adiós

          Dile adiós, adiós, adiós,
          Dile adiós a tus días de niña,
          La felicidad del Amor ha llegado a cortejarte
          Y a cortejar tus gestos infantiles;
          La parte que te ha hecho tan bella,
          La diadema de tus rubios cabellos.

Cuando haya escuchado mencionar su nombre
A las trompetas de los querubienes,
Empieza lentamente a descubrirle
Tu seno infantil
Y lentamente a despojarte de la diadema
Que es el signo de la doncellez.

Ecce puer

          Del oscuro pasado
          Un niño ha nacido.
          De alegría y pesar
          Mi corazón está partido.
          Quieta en su cuna
          Reposa la vida.
          ¡Que amor y merced
          Abran sus ojos!
          Nueva vida es exhalada
          Sobre un espejo;
          El mundo que no era,
          Aparece.
          Un niño está dormido:
          Un anciano se ha ido.
          ¡Oh, padre olvidado,
          Perdona a tu hijo!

En el cerrado bosque de pinos

          En el cerrado bosque de pinos
          Quisiera yacer contigo,
          En la sombra fresca
          Del mediodía.

¡Cuán hermoso yacer ahí,
Hermoso el besar,
Donde la floresta de pinos
Se colma de paseos!

Tu beso descendería
Más dulce
Entre el suave rumor
De tus cabellos.

Oh, hacia el bosque de pinos
Al mediodía
Vámomos hoy,
Dulce amor.

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English: T. S. Eliot, photographed one Sunday afternoon in 1923 by Lady Ottoline Morrell (Photo credit: Wikipedia)

Gas de un mechero

          Damas y caballeros, estáis aquí reunidos
          Para oír por qué cielo y tierra se conmovieron
          Por culpa de las siniestras, negras artes
          De un escritor irlandés en el extranjero.
          Hace diez años que su libro me envió.
          Más o menos lo leí unas cien veces,
          De delante hacia atrás, de abajo a arriba,
          A través de los dos extremos del telescopio.
          Completo lo imprimí, hasta la mismísima última palabra.
          Pero gracias a la merced del Señor,
          Las tinieblas de mi mente se rasgaron,
          Y vi el intento repugnante del autor.
          Pues un deber tengo hacia Irlanda:
          Su honor con mi mano guardo.
          Esta hermosa tierra que siempre envió
          Sus escritores y artistas el destierro,
          Y con espíritu típico de chanza irlandesa
          A sus adalides traicionó uno a uno.
          Fue el seco, mojado humor de Irlanda
          El que cal viva arrojó a los ojos de Parnell;
          Son los cerebros irlandeses quienes de su destino
          Salvan el resquebrajedo barco del Obispo de Roma,
          Porque todo el mundo sabe que el Papa no puede
          Eructar sin el consentimiento de Billy Walsh.
          Oh Irlanda, primera y sola querencia mía,
          Donde Cristo y César mano y guante son.
          Oh hermosa tierra donde el trébol crece.
          (Permitidme, señoras, que me suene).
          No me importa un bledo deciros, para que me censuréis,
          Que publiqué los poemas de Mountainy Mutton,
          Y una comedia que escribió (seguro estoy
          De que la leísteis) donde se habla de “bastardo”,
          “Fornicador” y “ramera”, y otra obra
          Sobre La Palabra y el Santo Pablo y de algunas
          Piernas femeninas que no puedo recordar,
          Todo ello escrito por Moore, caballero genuino,
          Que vive del diez por ciento de su heredad
          He impreso libros místicos por docenas:
          El libro de recetas de Coussins, aunque
          (Y os ruego que me perdonéis) sobre el verso diré
          Que envidia daría a vuestros traseros el no haberlos
          Escrito: El folklore del Norte y del Sur
          Por Gregory, La de la Boca Dorada publiqué:
          Tristes, tontos, solemnes poetas imprimí:
          Patrick, cómo-se-llama-Colm: al ilustre
          John Milicent Synge, quien el espíritu eleva
          Sobre angélica ala con la muda del trotamundos,
          Quien como hato la robó de la bolsa de viaje
          De un director de Maunsel. Pero la cruz
          Y raya trazo sobre ese condenado sujeto
          Que por aquí anduvo, vestido de amarillo austriaco,
          Declamando italiano que O’Leary Curtis
          Y John Wyse Power pagaban por horas,
          Quien escribió sobre Dublín, sucia, amada, de tal
          Forma que ningún impresor, por muy africano,
          De tan negro que sea, podría tolerarlo.
          ¡Mierda y cebollas! ¿Pensasteis que imprimiría
          El nombre del monumento a Wellington,
          El de Sydney Parade, y el del tranvía de Sandymount,
          El de la pastelería de Downes, el del jamón
          De William? ¡Maldito sea si así lo hago! iQue al fuego
          Me condene! ¡Hablar sobre los Irish Names of Places!.
          Me maravilla pensar, y sobre mi alma lo juro
          El que el autor olvidara mencionar el Curly’s Hole.
          No, señoras, mi imprenta no tomará parte
          En un libelo tan basto sobre la Madrastra Erin.
          Piedad tengo del pobre, por ello tomé
          A un escocés pelirrojo para que vigile mi libro.
          iEscocia, pobre hermana! Su destino es derrumbarse;
          Más Estuardos que vender ya no encuentra
          Delicada es mi conciencia como seda china:
          Mi corazón tan suave como el requesón.
          Colm puede deciros que hice una rebaja
          De cien libras sobre el presupuesto
          Que le di para imprimir su Irish Review.
          Amo a mi pais, ¡por los arenques que lo amo!
          Quisiera que ver pudierais las lágrimas
          Que sollozo al pensar en el barco, en el tren
          De los emigrantes. Por tal causa para todo el mundo
          Publico esta guía de ferrocarriles tan ilegible.
          A la puertas de mi imprenta la pobre,
          Digna prostituta, juega cada noche a la lucha libre
          Con su británico artillero de calzones ajustados, y el extranjero
          El don de la locuacidad aprende
          De la borracha, desaliñada, ramera Dublín.
          ¿Quién fue el que dijo, «No resistid al mal»?.
          Ese libro quemaré, aunque el diablo me lleve.
          Cantaré un salmo mientras veo cómo se incendia,
          Y las cenizas guardaré en un ánfora.
          Penitencia haré con vientos y gemidos,
          De hinojos, sobre mis canillas. La próxima
          Cuaresma me desnudaré las penitentes
          Nalgas al aire, y gimoteando, junto a la imprenta
          Confesaré mi espantoso pecado.
          Mi capataz irlandés, de Bannockburn,
          Hundirá la mano derecha en la urna,
          Y firmará con pulgar reverente una equis,
              Memento homo sobre mi culo.
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Signature of James Joyce from Ulysses, 1936 Bodley Head Edition, Copy #3 of 100 (Photo credit: Wikipedia)