MARGARITA DURAS: EL AMOR,EL SEXO,LA LOCURA Y LA MUERTE

Literatura

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Marguerite Duras: el amor, el sexo, la locura y la muerte

Antón Castro|21/08/2014 a las 06:00

16 abril, 2015

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La autora de ‘El amante’ o ‘El arrebato de Lol V. Stein’ habría cumplido un siglo en 2014. Escribió del amor, del dolor, de la enfermedad, de la muerte, de la locura, y de los instantes felices de la vida. Amó a varios hombres. Fue ensayista, dramaturga, guionista y una gran novelista

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Marguerite Duras (1914-1996) se bebió la escritura a tragos. Escribir era vivir y morir y resucitar a la vez. Escribir era enfrentarse a sus demonios y extirparlos para dejarlos al sol y al viento, en el corazón del papel. Escribir para ella era recordar, ahondar en los abismos de la memoria, enfrentarse al dolor y a la pérdida. Escribir era una misión, un mandato, una tentativa infinita. «Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado», dijo. Y en ese cometido, que desarrolló con energía, logró lo mejor de sí misma: edificó, sombra a sombra, desgarro a desgarro, con placer y felicidad también, un universo literario que quizá sea el más importante y el más moderno de las letras francesas del siglo XX.

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Marguerite Duras, que nació hace un siglo en Gia Dinh, cerca de Saigón, en la actual Vietnam del Sur, es una de las cinco grandes escritoras de Francia con Marguerite Yourcenar, Simone de Beauvoir, Nathalie Sarraute y Françoise Sagan. Todas muy distintas y complementarias. Y quizá, en el fondo, ninguna tan desesperada como ella. Tan radical. Tan próxima al amor, la muerte, la locura, la enfermedad y el sexo. Ella siempre consideró capital el sexo:reivindicó una y otra vez el derecho al goce, al orgasmo, al cuerpo. Menuda, levantisca, indomable, a veces fue una mujer volcán, moderna, atrabiliaria, inteligente, capaz de escribir como a navajazos, con una frase cortante y seca. Con espasmos. O fogonazos de luz contra la noche. Practicó un estilo sincopado de frase corta, rasgada e intensa, con capacidad para alertar o demoler.

Su propia vida es la materia central de sus libros y de algunas de sus películas. En su niñez fue como una vagabunda subyugada por la soledad, el lodo y la lluvia, como contó en ‘Un dique contra el Pacífico’ (1950). Su padre, profesor de matemáticas, tuvo que marcharse a Francia y moriría pronto: quería habilitar una casa para toda la familia en la villa de Duras. De ahí el nombre de su hija escritora, que tenía otros cuatro hermanos. Dos de ellos eran antagónicos: Pierre parecía el demonio y Paul fue como un ángel fugaz; tenían una relación cómplice, casi incestuosa. Marguerite diría, enigmáticamente, que con Paul había vivido el amor total.

Más tarde, no se sabe bien si estimulada por su madre, que braceaba contra la adversidad, o por los azares de la vida, conoció a su amante chino, con quien descubrió la sexualidad, la fantasía; se asomó de golpe al deseo con la ansiedad de una madurez precipitada. Para entonces ya le había dicho a su madre que quería ser escritora. Se lo dijo a los 15 años. Ese relato del amante maduro, intenso y turbador, estaría como oculto en su cabeza. O estaría ahí, apresado, larvándose con las hojas y las imágenes del recuerdo, esperando ser contado: cuando escribió la novela ‘El amante’ (1984), se vivió todo un estremecimiento literario. Marguerite Duras exponía su verdad, su fuerza, la riqueza de su trastienda personal de fábulas turbulentas. ‘El amante’ fue como una consagración: la novela la llevó al cine Jean Jacques Annaud.

Celos y desamor

Para ese momento, ya habían pasado muchas cosas en la existencia de Duras: había estado casada dos veces, con Roger Antelme, que sufrió los excesos del nazismo y ella esperó día y noche, asomada a la ventana, bebida y desvelada, su regreso. Y con Dionys Mascalo, con quien tuvo un hijo. Con ambos vivió poco tiempo, aunque aprendió mucho. También vivió una dolorosa relación con Gérard Jarlot; dada su condición de seductor, le descubrió otro acento del dolor para su corazón y su cabeza: el diablo de los celos. Ese asunto aparecerá en una de mejores novelas: ‘El arrebato de Lol V. Stein’, que habla de una mujer enamorada locamente a la que desatiende el objeto de su amor. Y se queda en un puro naufragio. Otro libro especialmente sugerente es ‘Emily L’ y con él habría que citar otros títulos como ‘Escribir’, ‘El dolor’, ‘Destruir, dice’, ‘India Song’, ‘La impudicia’, ‘El caballero sentado en el pasillo’, ‘El mal de la muerte’ o ‘El amante de la China del norte’, una ampliación de su famosa novela que redactó al enterarse de la muerte de su pasado amor.

Marguerite dirigió y escribió guiones de cine. Redactó los suyos y adaptó textos de Jorge Semprún. Su libreto más conocido es también el más onírico: el de ‘Hiroshima mon amour’ (1959), que llevó al cine Alain Resnais. Pasó por épocas terrible de alcoholismo y de autodestrucción. Intentó suicidarse en alguna ocasión. Finalmente, se cruzó en su camino el joven Yann Andrea Steiner (1952-2014), que ha muerto hace unos días. Él, homosexual, se quedó fascinado por su personalidad, por su prosa, por su indolencia, quizá por su leyenda. Le escribió durante dos (otros dicen que cinco) años, diariamente, pero apenas recibió respuesta; cuando él se dio por vencido, ella le pidió que la fuese a ver. Así lo hizo y vivieron juntos hasta la muerte de Marguerite Duras, que le rindió un homenaje de amor y ternura en ‘Ojos verdes, pelo negro’, donde narra el relato de un hombre y una mujer que se citan cada noche en un cuarto frente al mar: no hay deseo. Él la quiere a su lado para que le ayude a conjurar el miedo y para que lo salve de la muerte. Ella le dijo poco antes de morir, en 1996: «Usted no es nada sin mí».

Marguerite Duras fue extraña, inabordable, frágil y fuerte a la vez. Laure Adler, tal vez su mejor biógrafa, resumió así su existencia y su poética: «M. D. jamás dejó de ser una mujer sublevada, indignada, una apasionada de la libertad. Libertad política, pero también libertad sexual». Quizá por ello, M. D. siempre pareció auténtica, feroz y sensible, de una vitalidad desbordada que le podía conducir al desafuero y a la autoaniquilación.
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Fuente:
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ELENA KALIS PHOTO

DARK WATER

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POÉTICAS.”LITERATURA ÁRABE”

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MOHAMMAD SABBAG

En la poesía de Mohammad Sabbag (Marruecos, 1927), encontramos, en palabras de Vicente Aleixandre, “cantos inconfundibles, donde hay tanto de pasión propia, coloreada y patética, como de alcanzados acentos de iluminada solidaridad”.

FUENTE: http://poeticas.es

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EL LOCO

Durante los diez primeros años de mi vida,
escribí sobre mi traje escolar:
Mi pueblo es mi canción.
Y seguí cantando…
Pasó el tiempo. Sopló el aire. Y se llevó mi canto.

Durante los segundos diez años de mi vida,
tracé sobre mi libro, con mi pluma:
Mi pueblo es mi juventud.
Pasó el tiempo. Sopló el aire. Y borró mi escritura.

Durante los últimos diez años de mi vida,
escribí con mi propio sudor, sobre mi frente:
Mi pueblo –y vuestro pueblo– se ha dormido en vuestros brazos.
Y pasa junto a mí mi propia gente, espantada, diciendo:
¡Ese es el loco! ¡Alejaos de él!

El árbol de fuego, 1954. Versión de Pedro Martínez Montávez.

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IBN RASIQ

El magrebí Ibn Rasiq (¿?-1064), formado en Kairwan y fallecido en Sicilia, fue, además de notable poeta, antólogo y crítico literario. Sus Fundamentos sobre poesía y crítica literaria constituyen una obra esencial para el estudio de la poética árabe.

LA POESÍA

La poesía es una buena cosa,
nada se le puede objetar.
A poco que haga
se lleva la tristeza del triste
y con sutileza saca del argumento conclusión.
Cuánta mirada ha trastocado, de horrenda, en bella.
Cuánto ardor ha sofocado
en el corazón ardiente del enamorado.
Cuánta clemencia ha encendido
en el corazón arisco y duro.
A cuánto poeta olvidado,
con las puertas cerradas al consuelo,
le acercó su lengua al rey coronado.
Enseñad, pues, a vuestros hijos
la medicina que cura la vida.

Traducción de Josefina Veglison Elías de Molins.

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ADONIS

Para Alí Ahmad Said, Adonis (Siria, 1930), la poesía es la más amplia de todas las disciplinas del pensamiento. Con su obra, ha contribuido a la renovación de la lírica árabe, abriéndola a la literatura europea e internacional y ensayando nuevas formas como el poema en prosa.

A SÍSIFO

A Halim Barakat

Juré que escribiría sobre el agua.
Juré que llevaría con Sísifo
su sorda roca.
Juré que me quedaría con Sísifo,
sometiéndome a la fiebre y a las centellas,
buscando en las órbitas ciegas
una última pluma
que escribiera a la yerba y al otoño
el poema del polvo.
Juré vivir con Sísifo.

Canciones de Mihyar el de Damasco, 1961. Traducción de Pedro Martínez Montávez y Rosa Martínez Lillo.

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ABD AL-WAHHAB AL-BAYATI

El iraquí ‘Abd Al-Wahhab Al-Bayati (1926-1999) concibe la poesía como magia. El amor, la muerte y el exilio son sus constantes temáticas. Rompió con quince siglos de tradición poética al introducir el verso libre en la poesía árabe, por lo que es reconocido como el más importante poeta de la lírica árabe contemporánea.

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POESÍA Y REVOLUCIÓN

«La falsedad del verso
es su mayor dulzura»,
afirmaban.
Mentían,
hatajo de haraganes tuertos,
sandalias de implacables sultanes
invasores.
¡Destruye esos ídolos, poesía!
¡Irrumpe en todo lo que nos atañe!
Ven a recorrer los mares,
a contemplar la estrella de los pueblos.
Que yo voy a lanzar al vuelo las campanas,
a entrar en la hoguera con los pies desnudos.

Palabras inmortales, 1960. Traducción de Federico Arbós Ayuso.

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EL POETA SE DISCULPA POR TAN BREVE DISCURSO

Señoras y señores:
mi discurso será breve,
pues detesto que las palabras ocupen todo mi tiempo.
Mi lengua
no es una espada de madera.
Mis palabras, señoras, son de oro.
Mis palabras, señores, son racimos de cólera:
no estoy borracho, sino harto.
Las velas se han apagado,
las noches son frías.
Y yo llevo mi corazón en una maleta
como un niño muerto cuya cruz se hundió en el llanto
después de mil traiciones, tras un millar de sucias mentiras.
Mi discurso ha sido breve:
no estoy borracho, simplemente me burlo
de mi propio dolor.
Yo no soy el César,
pero Roma está ardiendo por los cuatro costados.
Y mi alma se ahoga
bajo mil traiciones, entre un millar de sucias mentiras.
Adiós, pues,
señoras y señores.

El fuego y las palabras, 1964. Traducción de Federico Arbós Ayuso.

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“LATIR EN EL 2009”

(4/04/09/)

La música dejó de latir.

En nombre del autista,
con las manos sujetaba
la columna del sonido,
que entraba como demónios,
en sus dulces oidos.
La gente rozaba la indiferencia,
del repique y la procesión andaba…
Estas vacaciones en Marzo,
son rosas sin espinas,
comento que no hay placer absoluto…
quizás si…
Recobro el aliento y…
bebo agua,a veces,
un poco de vino…
todo lo observo,me percato,
procuro que todo vaya bien,
costeando de lo que sea.
De lo que la gente quiere,
yo me desnudaría,
prefiero el escarmiento,
al rico de amor y viento…
Vivo bien,trabajando,
además es bueno saber,
que del avaro siempre obtengo,
eso que el pobre ni da ni tiene.
Esta Semana en el sigilo
de la noche no obraré en desatino,
rezaré basándome en religiones,
y siguiendo a la gente refranera,
en un Mundo entero.

4 octubre

BASIL

 

“HOMBRES DEL RÍO”

En la vacía y transparente mente,
en una ciudad de la India,
a orillas del río,
intento en la tarde psicológica,
despertar del sueño
y pienso…
que mis venas multiplicadas
llenen los brazos de aguas de colores,
y que a beber se preste,
junto al templo dedicado…
en una época remota,
de diferentes pueblos,
unos Arios los primeros,
Íránios y otros Indios…
…palabras tan raras,
y siguió lo místico,
triunfó el Budismo,
acaeció la guerra,
llegó Magno,
Inglaterra educó rígidamente y…
pasó al nacionalista,
…Con tres leones en su escudo…
a veces pasan hambre la mayor parte,
mucho contraste este país,
que dejó mella,
poca tierra en poder cultivable,
además están las lluvias peligrosas
que arrasan todo…
…que tan atractivo suena su viento
de querer yo verlo.

 

4 octubre

BASIL

“NO MUY LEJOS”

No muy lejos

de lo que alcanza mi vista

veo el puente del Duero

y te veo a ti Paula

entre los reflejos de la

corriente añíl de mis ojos

al ver el arcoiris de los tuyos,

bebemos los dos

larga y tendida mente

de un sueño terco,lindo,

fuerte salido del mar

que equivoca nuestros sentidos,

Rompo con la fuerza de mis brazos

el costado pleno del agua

al salir desnudo

me encuentro contigo

y nos protegen pero aprisionan

los vestidos mojados de la piel

humedad del rocío blanco

limpio como el agua

vuelvo la mirada en mi

veo mi casa seca

vuela mi alma hacia ti

a tierra firme

un suspiro azul bonito

mi madre y tu.

10 noviembre,2009
BASIL

“EL FRÍO DE LA NOCHE”

En el frío de una noche tremenda,
hoy no quiero estar ni en recuerdos,
…si así fuera me acuerdo de poco,
ya me protejo en mi bella casa…
…mi madre se durmió felizmente,
y oigo y veo su respiración,
he intentado levantarme,
para ir a mi habitación y noto
en el exterior el silencio,y…
…las luces de fuera parecen de Navidad…
…que agradable es la compañía…
a veces lo es todo y otras veces es nada…
¿qué sería de la vida sin tantos avances ni futuro?…
aguantaríamos la soledad de los pueblos “perseculum”,
quizás viviríamos más años con salud y todo…
qué sería la vida sin tantos avances y futuro,…
es decir…….
…en esta noche lluviosa y fría de verano
me refugío en mi trabajo,
es mi ordenador,mis piernas,brazos y mis manos
una dañada que sólo sostiene el cigarrillo
la otra escribe y lo hace posible…….
……..”[el poema de hoy
que va dirigido a todo el mundo…
que aprecie el pensamiento claro y la bondad…]”
no hay nada malo en las personas,
todo está en nosotros,
sin más explicación,
ahora bien tenemos que tener cuidado
la sociedad está llena de trampas,…
…las personas bellas no se tocan en absoluto
se perciben, pero no se inmiscuye en ellas,
se disfruta,se piensa y
a otra cosa mariposa
las gentes hacen el resto…
de esto
surge la vorágine
y finalmente nace la felicidad
como un cuento tardío que te léen.
10 Junio, 2010
BASIL

Para darme un placer a los sentidos…,
sumergiré mi cuerpo en Agua “Bautismal”….misal
Que preparo al inicio de semana para
el “baile de los vampiros” y el vino que
regará mis fuertes brazos,manos venosas
que volverán a salir entre los músculos…
…sólo se que todo llega……..
tarde o temprano llegan los momentos
necesarios de cambios o quehaceres resolutivos,
….determinantes como un espíritu al nacer….,
…me quedo dormido en la noche…y
al generalizar los términos,
no por cobardía sino por mi poética entendida,
sé y debo hacerlo de las dos maneras,
me condiciona y “sufro” en la contienda
con la Madre Tierra,
una y solamente una vez…
………Quizás…………………
..queremos todo menos sufrir…nunca más,
que el amor esté con nosotros
Escuchando a los lectores que siempre
me hacen bien si leen este escrito,
dos veces….tendrán las coronas de amores
por ser un ser más,
querido de un amor,
llena de amores que ostentan todo,
mi parte es la nada exclusivamente,
sólo el individuo exclusivo,
que reza y quiere ser escuchado,
por nuestro Redentor,
allí cuando estemos todos……
el tiempo y la acción se suceden,
basta con un movimiento ocasional,
marcará la pauta para seguir,
silenciosa compañía en amor,
para seguir al pié del cañón,
sin discutir para cualquiera,
que aún no ha conseguido,
este Cielo y la Tierra en ese Mundo,
de medidas estratégicas conmensurables,
realidades sumergidas por votación,
palabras de corazón.

 

19 junio,2010

BASIL

“EL PLACER DE LA PRESENCIA”

“EL PLACER DE LA PRESENCIA”

Por el puente cae el agua reciente
por una botella la tengo reluciente,
clara el agua y la fuente,
ponte a beberla incipiente

Como miro y me dejan tus ojos,
Sobre el agua me crecen divinos
la sal y el agua caminos
Que sobre tus orillas remansos

Desnudo yo me ofrezco…
y vestido crezco,
de mi hombría convezco,
y al dejarte entristezco

Fuerte salido del mar me encuentro
rompo mis brazos en él y me compenetro
al buscarte y tenerte te penetro,
contigo a mi lado me comprometo

Tan blanco y límpio estaba ese día
que vuelvo a mi casa a vagar tardía
seco por la tierra seca mía
nunca más tropezaría

Sus espinas pequeñitas
en sus hojas diminutas
flores amarillas suavitas
se enmudecen al tacto y son blanditas

Recobrando sus formas solapadas hojitas de un querer.
En tu vaso azul que te dan de beber
el aguita trasparente parece convencer
tus graciosos ramilletes cortaditos te dan a conocer

Con el tiempo te embelleceran
otra flor aquí conseguiran
Sus colores tan llamativos ilustrarán
y sus formas salvajes recibiran

Tan naturales y conseguidas las dibujé
que nunca mueran les aconsejé
las hermosas atesoré y amasajé
tanta belleza en Julio que me distraje

En mi jardín riego las hojas de fresas
veo nacer veo morir las rosas
Tanto las huelo que se quedan pasas
las negras y las azules mi gusto sobrepasas

los lirios blancos y las rosas son preciosas
Las que tengo cerca están muertas
Conjuntamente las admiro abiertas
cuando las veo de nuevo disfrutas.

 

3 octubre

BASIL

 

“EL SABIO DE TUS DÍAS”

En el frío de una noche tremenda
no quiero estar ni en recuerdos
si asi no fuera me acuerdo de poco
ya me protejo en mi bella casa…
mi madre se durmió felizmente,
oigo y más bien veo su respiración,
he intentado levantarme,
para ir a mi habitación y noto
que en el exterior, el silencio
y las luces de fuera parecen de Navidad,
que agradable es la compañía…
a veces lo es todo y otras veces no es nada…
qué sería de la vida sin tantos avances y futuro,
aguantaríamos la soledad de los pueblos…
quizás viviríamos más años con salud y pacientes,
en esta noche lluviosa y fría de Noviembre,
me refugío en mis actividades,
es mi ordenador,mis piernas,brazos y mis manos…
la mano dañada que sólo sostiene el cigarrillo,
la otra escribe y lo hace posible…….
………………”[el poema de hoy…
…………..que va dirigido a todo el mundo…
…………..que aprecie el pensamiento claro y la bondad…]”
No hay nada malo en las personas,
todo está en nosotros,
sin más explicación,
ahora bien tenemos que tener cuidado,
la sociedad está llena de trampas,
las personas bellas no se tocan en absoluto,
se perciben, pero no se inmiscuye en ellas,
se disfruta,se piensa y
a otra cosa mariposa…
las gentes hacen el resto…
luego de esto surge la vorágine
y finalmente nace la felicidad
como un cuento tardío que te léen
cuando estás en un hospital….
Por la tarde en el frío de la noche salgo,
a caminar acordándome del calor de las sábanas
junto al lado tuyo se inclina mi cuerpo,
tropiezo al día siguiente iré contigo…
noche y días tiernos llenos de amor.

15 de Noviembre

“En recuerdo y gracia a mis compañeros de poesía que son muchos”

 

BASIL