Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899–Ginebra, 14 de junio de 1986) fue un escritorargentino, uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento universales y que ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye todo tipo de dogmatismo.1
Es considerado uno de los eruditos más reconocidos del siglo XX. Ontologías fantásticas, genealogías sincrónicas, gramáticas utópicas, geografías novelescas, múltiples historias universales, bestiarios lógicos, silogismos ornitológicos, éticas narrativas, matemáticas imaginarias, thrillers teológicos, nostálgicas geometrías y recuerdos inventados son parte del inmenso paisaje que las obras de Borges ofrecen tanto a los estudiosos como al lector casual. Y sobre todas las cosas, la filosofía, concebida como perplejidad, el pensamiento como conjetura, y la poesía, la forma suprema de la racionalidad. Siendo un literato puro pero, paradójicamente, preferido por los semióticos, matemáticos, filólogos, filósofos y mitólogos, Borges ofrece —a través de la perfección de su lenguaje, de sus conocimientos, del universalismo de sus ideas, de la originalidad de sus ficciones y de la belleza de su poesía— una obra que hace honor a la lengua española y la mente universal.2
Jorge Luis Borges plaque – rue des Beaux Arts, Paris 6 (Photo credit: Monceau)
Ciego desde los 55 años, personaje polémico, con posturas políticas que le impidieron ganar el Premio Nobel de Literatura34 al que fue candidato durante casi treinta años.
Fuente: es.wikipedia.org
Español: Emir Rodríguez Monegal con Borges, Buenos Aires 1984 (Photo credit: Wikipedia)
Que un individuo quiera despertar en otro individuo recuerdos que no pertenecieron más que a un tercero, es una paradoja evidente. Ejecutar con despreocupación esa paradoja, es la inocente voluntad de toda biografía.
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueñoDe espadas que los tártaros soñaron,Dónde los fuertes muros que allanaron,Dónde el árbol de Adán y el otro leño?El presente está solo. La memoriaErige el tiempo. Sucesión y engañoEs la rutina del reloj. El añoNo es menos vano que la vana historia.Entre el alba y la noche hay un abismoDe agonías, de luces, de cuidados;El rostro que se mira en los gastadosEspejos de la noche no es el mismo.El hoy fugaz es tenue y es eterno;Otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.Calle Nicaragua to 4750 (between Borges and Gurruchaga), Buenos Aires, Argentina. Waiting for Tram activation (Photo credit: Wikipedia)
He cometido el peor de los pecadosQue un hombre puede cometer. No he sidoFeliz. Que los glaciares del olvidoMe arrastren y me pierdan, despiadados.Mis padres me engendraron para el juegoArriesgado y hermoso de la vida,Para la tierra, el agua, el aire, el fuego.Los defraudé. No fui feliz. CumplidaNo fue su joven voluntad. Mi menteSe aplicó a las simétricas porfíasDel arte, que entreteje naderías.Me legaron valor. No fui valiente.No me abandona. Siempre está a mi ladoLa sombra de haber sido un desdichado.Jorge Luis Borges in Cimetière des Rois (Photo credit: cometstarmoon)
Si el sueño fuera (como dicen) unaTregua, un puro reposo de la mente,¿Por qué si te despiertan bruscamente,Sientes que te han robado una fortuna?¿Por qué es tan triste madrugar? La horaNos despoja de un don inconcebible,Tan íntimo que sólo es traducibleEn un sopor que la vigilia doraDe sueños, que bien pueden ser reflejosTruncos de los tesoros de la sombra,De un orbe intemporal que no se nombraY que el día deforma en sus espejos.¿Quién serás esta noche en el oscuroSueño, del otro lado de su muro?Willis Barnstone (right) with Jorge Luis Borges on an ordinary evening in Buenos Aires, 1975 . (Photo credit: Wikipedia)
No quedará en la noche una estrella.No quedará la noche.Moriré y conmigo la sumaDel intolerable universo.Borraré las pirámides, las medallas,Los continentes y las caras.Borraré la acumulación del pasado.Haré polvo la historia, polvo el polvo.Estoy mirando el último poniente.Oigo el último pájaro.Lego la nada a nadie.Jorge Luis Borges (Photo credit: Wikipedia)
Más allá de los símbolos,Más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,Más allá de la aberración del gramáticoQue ve en la historia del hidalgoQue soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,No una amistad y una alegríaSino un herbario de arcaísmos y un refranero,Estás, España silenciosa, en nosotros.España del bisonte, que moriríaPor el hierro o el rifle,En las praderas del ocaso, en Montana,España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,España de los duros visigodos,De estirpe escandinava,Que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,Pastor de pueblos,España del Islam, de la cábalaY de la Noche Oscura del Alma,España de los inquisidores,Que padecieron el destino de ser verdugosY hubieran podido ser mártires,España de la larga aventuraQue descifró los mares y redujo crueles imperiosY que prosigue aquí, en Buenos Aires,En este atardecer del mes de julio de 1964,España de la otra guitarra, la desgarrada,No la humilde, la nuestra,España de los patios,España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,España del inútil coraje,Podemos profesar otros amores,Podemos olvidarteComo olvidamos nuestro propio pasado,Porque inseparablemente estás en nosotros,En los íntimos hábitos de la sangre,En los Acevedo y los Suárez de mi linaje,España,Madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,Incesante y fatal.Jorge Luís Borges 1951 (Photo credit: Wikipedia)
EL TÓNICO 